Pienso que voy a cumplir treinta años. Pienso que debería prestarme un poco de atención. Treinta es un número redondo y peligroso, fácil de recordar, de atribuirle las supersticiones de un límite.
Vlady Kociancich, El templo de las mujeres, Barcelona, 1996, p. 24
—Este asunto de París. No busques una explicación. No hay explicación. Ciertas cosas simplemente suceden.
—Que simplemente suceden ya es una explicación.
Vlady Kociancich, El templo de las mujeres, Barcelona, 1996, pp. 140-141
Imaginaba el abandono como una muerte. No se me ocurrió que la vida suele tener más imaginación que uno, que siempre queda espacio para otros dolores.
Vlady Kociancich, La octava maravilla, Madrid, 1982, p. 101
El hombre no era joven, pero a mi edad (quizá también la suya) se hace difícil traducir a números la imagen oscilante de caracteres físicos de una persona que ronda la salida de los treinta. Hay un día, no marcado en el almanaque, cuando uno deja atrás la confiada aritmética de los años y con azoramiento e indefinible melancolía empieza a preguntarse si ese otro fantasma nacido entre la juventud y la vejez es mayor o menor. Que uno, por supuesto.
Vlady Kociancich, ‘Un hombre de familia’, in Todos los caminos, Buenos Aires, 1991